Il est de coutume, dans notre ondoyante campagne, de passer par les coteaux, de surplomber l'immense plaine crayeuse de l'openfield et de s'attaquer...à la montagne de Reims, les beaux jours venus.
Entendez par là un point culminant à 288m d'altitude tout de même (!) et qui porte le nom pour le moins pompeux de Sinaï !!!!
On emmène alors tant les enfants que les aïeux pour la promenade dominicale, en vue de découvrir le fleuron des Champenois, notre septième merveille (ou la huitième peu importe !) :
Les Faux de Verzy.

Sur le site d'une anciennes abbaye, on dit que 800 Faux ont poussé là, dans les jardins, ce qui en fait la plus grande concentration au monde.
Cet arbre rarissime est un hêtre tortueux qui se ramifie par les racines. Celles ci s'enfoncent dans la terre, s'étendent et ressortent un peu plus loin pour former un arbre, qui fait de même. Tous les arbres sont ainsi reliés les uns aux autres. Leur croissance est très lente ce qui les rend d'autant plus exposés aux ravages du temps.
 
Le sol est donc rendu très fragile par le piétinement des visiteurs, ce qui a obligé à protéger cette espèce menacée en plaçant des barrières autour des spécimens.
C'est pourquoi vous les verrez sur certaines photos.

Petite, j'allais m'installer sous le feuillage très dense pour faire des cabanes.

Les troncs se tordent infiniment, se soudent les uns aux autres et se nouent de façon étonnante. C'est ce qui en fait leur spécificité. On y voit des chevaux cabrés, des girafes et l'imagination vagabonde.

Si vous passez par notre belle région, n'hésitez pas à aller flâner par là. Des bois suavages et immenses. Il y a de quoi faire du VTT sauvage, des randonnées de tout poil et de quoi voir des merveilles de la nature.

Et, je ne serai sans doute pas très loin avec mon apn....

 Il est des instants rares dans une vie.

On leur donne soudain une dimension particulière et on est seul à savoir pourquoi.

Je pose devant vous quelques pages de ma vie, quelques jours gravés en Alsace à la saveur unique

Pourrait on même seulement l'expliquer?   

On entre dans ce village par une porte qui marque l'entrée des murailles.
Je me suis d'ailleurs demandée, le soir où je suis arrivée, si je pouvais rentrer avec ma voiture.
Il faisait nuit, pas un chat ni un alsacien, l'eau ruisselant dans le caniveau et le pavé brillant sous le froid de Novembre.

Personne.

Et un décor aux allures de carton pâte, enchanteur et coloré, magnifique à la lumière des lanternes.
Je me suis timidement avancée. Je me serais retrouvée en carosse que cela ne m'aurait pas surprise.
Le pavé, claquant sous mes roues et, alentour, juste le bruit de l'eau qui ruiselle dans la rue.
Etrange sensation de calme.
La ville, ma ville est loin, si loin. Je suis ailleurs. Dans un havre.
Là, au milieu de la place, un puits, quelques chaises où je m'assieds sans que rien ne se passe que le silence de la nuit. 
Je suis heureuse. Incroyablement heureuse.
Demain, oui, demain j'irai visiter ce village d'un autre temps, tranquille, sereine.
J'irai croquer les choses comme cette tartine de pain qui me ramène à mon enfance et que mon hôte vient de m'apporter.
Demain. 
Ce soir, ce soir se gravent en moi de si  beaux souvenirs. Et le silence qui les magnifient. Le reste est si loin. 
J'ai envie de danser.
J'ouvre les fenêtres. sur la place, des gens rient et parlent fort. Une ambiance de fête. Ils s'esclaffent et je les regarde. Je souris moi aussi.
Ils s'éparpillent gaiement et le silence revient. Je regarde la petite lampe à côté du puits et je souris moi aussi. Je ne savais pas qu'il faisait si chaud en Novembre, la joie sans doute... 

Février. Douce lumière d'hiver qui entoure les sourires.
Les enfants qui s'ébattent en folles cavalcades et les grands échangent des regards rieurs.


Le soleil qui chavire et taquine les esprits vers un tout peti peu de nostalgie en plus .
Hier est déjà loin et l'on se laisse aller.
Il est là, troubadour des instants égarés, assis sous la grande arche, il parle à demi-mots.
Le canotier posé sur lui, comme une virgule, l'homme étend son récit au delà de nos yeux.
Comme un conteur d'antan il peint le paysage, de mots plein de magie et de plus de soleil.


Sous l'arbre tortueux il assied ses couleurs, pour refaire une vie aux âmes malheureuses ou caresser de joie les êtres affamés.
Les amoureux transis se suspendent à ses lèvres pour écouter en mots ce que battent leurs coeurs. Il offre l'unisson à toutes les ardeurs, ce poète chapeauté qui distille les heures.


Février. Douce torpeur d'hiver qui entoure les soupirs.
Les enfants se rabattent autour de leurs parents.
Le vieux conteur ramasse son canotier tombé et offre aux passants un sourire rassasié.
Troubadour du soleil, il s'ébroue dans ses mots et sa frêle palette dessine gracilement
Des silhouettes agiles qu'il habille de mots, au gré des fantaisies que ses phrases imaginent.


Février. Canotier. Un poète s'est assis. Sous l'arbre dénudé a déballé sa prose. 
Et le soleil est né soudain de tant de choses. 
Février résonnait de rires retrouvés.