Destination Privée...
Ah il avait l'air malin ! Ses godillots pleins de boue et la goule rouge d'avoir trop ralé. Ah pour sûr, il n'aimait pas ça et ça ne lui donnait que davantage de matière pour ronchonner plus qu'à son ordinaire.
Le père Calloch' avait autant le coeur sur la main que la verve mauvaise au bout de la langue sitôt qu'on le contrariait.
Et là, le bougre en était écarlate de colère.
C'est qu'on lui avait confié dès l'aube, la malle postale en partance pour Kermany et s'il était en retard il y avait fort à parier qu'il serait reçu à grands coups de "batoués" par les lavandières du village.
Et ça il ne pouvait le souffrir. Qu'on lui donna une mission qu'il ne puisse remplir, et c'était là tout son orgueuil qui en prenait un coup. C'est qu'il ne s'était pas bâti son fichu caractère pour qu'on le ridiculise en si piètre posture.
Parce qu'il avait beau faire, sa rutilante n'avançait plus ! Cela faisait un bon bout de temps déjà qu'il s'escrimait à faire avancer toute cette belle carosserie, en vain. Rien ne bougeait. Il ralait, il jura, s'essoufflait et pestait, mais rien d'autre que lui-même ne démarrait au quart de tour !
Furieux, il détacha la malle. Elle était énorme. Lourde de tout le courrier qui venait du front. Il ne pouvait pas se défaire de la requête qu'on lui avait faite.
Alors il couru jusqu'à la grange. Sa grange. Là il retrouva son vélo et lui arrima une petite cariole un peu branlante. Il s'en moquait.
Il s'arquebouta et pris la malle sur son dos. Dans un ultime effort il la bascula sur le petit étal à deux roues. Il sangla le tout aussi vite qu'il le put, regarda la grande horloge sur le clocher et pédala aussi vite qu'il put. Ses yeux pétillaient.
Et si le fiston avait écrit..... Si seulement....
